[] Revista Broca

galería de banksy











Banksy es el pseudónimo de un prolífico artista del graffiti británico. Se cree que nació en Yate, localidad cercana a Bristol, en 1974, pero los datos acerca de su identidad son inciertos y se desconocen detalles de su biografía. Según Tristan Manco, Banksy “nació en 1974 y creció en Bristol, Inglaterra. Hijo de un ingeniero de fotocopiadoras, entrenó como un carnicero pero se vio implicado en el graffiti durante el boom del aerosol en Bristol de finales de los 80”. Su trabajo, en su gran mayoría piezas satíricas sobre política, cultura pop, moralidad y etnias, combina escritura con graffiti con el uso de estarcidos con plantilla. Su arte urbano fusiona escritura con una técnica de esténcil muy distintiva, similar a Blek le Rat, quien empezó a trabajar en 1981 en París; y miembros de la banda de anarco-punk Crass, que mantuvieron una campaña con esténcil en las instalaciones del metro de Londres a finales de los 70's e inicios de los 80's. Banksy reconoció la influencia de Blek diciendo “cada vez que creo que he pintado algo ligeramente original, me doy cuenta de que Blek Le Rat lo hizo mejor, sólo 20 años antes”. Sus obras se han hecho populares al ser visibles en varias ciudades del mundo, especialmente en Londres.

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milorad pavic

1. El 30 de noviembre murió en Belgrado, por complicaciones posteriores a un infarto, Milorad Pavic. Tenía 80 años. Será enterrado hoy en el cementerio de Novo Groblje.



2. Limitaciones de este blog ocasionan que el nombre del escritor no se pueda mostrar correctamente en su transliteración a caracteres latinos:


y menos en su forma original:


… pero sus lectores lo conocen. Éste es el novelista que, solo y sin ayuda, desde una lengua y una cultura de la que nos separa bastante más que las diferencias entre los alfabetos, demostró durante un cuarto de siglo poseer una parte deslumbrante, insustituible, de la imaginación del mundo.

3. “Imaginación” es un término problemático y del que se abusa por todas partes. En el sentido que le daban los antiguos románticos, define la operación de colocar en el mundo algo –al menos una idea– que no existiera previamente en él. Si nos atenemos a ese sentido, el más riguroso de todos, la mayor parte de los artistas, incluyendo aquellos que dicen dedicarse a lo fantástico, no imaginan: mezclan objetos preexistentes de una forma tal vez novedosa (y en realidad, casi siempre, ni siquiera eso).

El europeo anónimo que habló por primera vez del unicornio, acaso por haber visto un rinoceronte y no haber sabido cómo interpretar lo que veía, imaginó, porque la criatura resultante fue distinta al rinoceronte y al caballo y pronto se llenó de su propio sentido. H. G. Wells imaginó al enunciar un concepto imposible –”viajar por el tiempo”– de modo tan evocador y convincente (tan falsamente plausible) que la idea está con nosotros desde entonces y es fuente de ficciones innumerables. Milorad Pavic imaginó de una manera más sutil, pero no menos poderosa: sus libros, y en especial el más famoso de todos, su Diccionario jázaro (1984), propusieron que la novela era, podía ser, muchas cosas distintas de lo que hasta entonces se había llamado “novela”.

4. El ejemplo más obvio es el más llamativo: el Diccionario, subtitulado, “novela léxico”, es un hipertexto total, dividido en entradas de diversa extensión ordenadas alfabéticamente y en el que se puede empezar a leer desde cualquier página; siguiendo los enlaces –referencias cruzadas– de una entrada a otra se puede elegir entre incontables órdenes posibles de lectura. La novela deja de ser una línea de principio a fin –de planteamiento claro a desenlace contundente– y explota: se lanza a sí misma en todas direcciones a la vez y desconcierta para siempre nuestras costumbres milenarias de lectores. Además, los textos juegan a enmascarar de mil y un formas la “realidad” novelada –el mundo inventado en el que nos dejamos “atrapar” dócilmente cuando nos vemos ante un texto convencional– y volverlo elusivo, inasible.

¿Existieron los jázaros, o no? (respuesta: sí, pero no como dice ninguno de los libros dentro del libro) ¿Dónde están los demonios y los cazadores de sueños? (respuesta: depende de la versión que se quiera leer) ¿Cuál es el secreto: el sentido de los hechos extraños que enlazan épocas remotas y destinos fatales? (respuesta: no se sabrá nunca) Si tenemos suerte, nos daremos cuenta de que no puede haber una conclusión satisfactoria ni una explicación completa: si tenemos un poco más de suerte, entenderemos que también nuestra visión de la realidad, como la del mundo inventado de Pavic y la de la forma de su libro, puede estallar y expandirse. El Diccionario jázaro es la primera visión definitiva de la novela como paso a lo otro, la hiperrealidad, lo sublime múltiple y gigantesco, desde el Hiperión de Hölderlin (que es un poema).

Hay más de un precursor de esto –la doble novela que es Rayuela de Cortázar; la falsa edición crítica en Pálido fuego de Nabokov, etcétera–, pero Pavic es el primero que convierte en el centro de su obra esta transformación constante de la realidad a partir de la transformación constante de la novela. Todas sus grandes obras ensayan diferentes estructuras alocadas y argumentos delirantes: irrupciones de lo otro en el mundo. Paisaje pintado con té (1988) mezcla la forma de la novela con la del crucigrama; La cara interna del viento (1991) cuenta dos versiones de la misma historia –la de Hero y Leandro– en un libro bifronte, que se acaba en el centro; Pieza única (2004) propone un misterio policiaco minuciosamente ramificado, en vez de dirigido a una única solución, en el que cada lector puede arribar a la conclusión que más le apetezca…

5. Hace muchos años, por recomendación de Verónica Murguía y Ricardo Chávez Castañeda, leí el Diccionario jázaro. Su forma, su libertad, su profundidad humana, sus metáforas extrañas, todo llegó hasta mí a la vez como una explosión. (Tal vez como esa explosión.) Rompí todos los escritos que tenía en marcha en el momento, incluyendo una primera novela. Desde entonces he desesperado muchas veces, me he desviado, pero siempre he sabido que el camino, al menos para mí, está señalado por ese libro, como por algunos otros. No son los de moda, no son los apropiados al ánimo de la época, pero son los que me tocan.

Como Borges, Levrero, Calvino, Dick, Lem, Arreola; como todos lo otros: Milorad Pavic ya es de mis grandes muertos, mis otros padres inalcanzables.

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Alberto Chimal (Toluca, 1970)

Debe su fama a cuatro colecciones de cuentos tan originales como intrigantes: Grey (2006), Éstos son los días (2004), El país de los hablistas (2001) y Gente del mundo (1998); así como a una colección de ensayos y artículos, La cámara de maravillas (2003) y a la antología Viajes celestes. Cuentos fantásticos del siglo XIX (2006). Ha obtenido el Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí 2002 y el Premio de Cuento Benemérito de América en 1998, entre otros. Es miembro del Sistema Nacional de Creadores. Su sitio web es un punto de referencia para los jóvenes narradores en varios países de habla hispana: www.lashistorias.com.mx

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poemas de omar pimienta


La caída de las torres

Te fuiste cuando se cayeron las torres.

Poquito antes, poquito después, no importa;

cuando se asentó el polvo ya no estabas aquí.

Comencé a cruzar la frontera en bicicleta;

la amarraba a la cerca del trolley,

haciéndole campo entre otras

como se mete un naipe entre cartas esparcidas.

Llorar sobre dos ruedas no es sano.

Tampoco pasar la noche esperando el cruce:

saturación de luces rojas,

demasiado tiempo para pensar en irse.

Esa mañana murió la abuela, 97 años

y monedas siempre en la mano para darme.

No alcanzó a ver los aviones estrellarse

sí la cara de sus hijos o el largometraje de su vida

a la velocidad que cae un cuerpo desde el piso 97.

En casa la noticia golpeó igual de fuerte, se rompieron vidrios:

las lágrimas de mi padre y el silencio de las cosas que se quiebran por dentro.

Aquí también se vino abajo algo, no todo, porque mucho en la casa

está acomodado y sujeto para no caerse.

La experiencia: prepararse para el temblor porque se espera otro,

el grande.

Yo cruzaba en bicicleta para no hacer las horas de cola en carro.

Tú, te fuiste cuando se asentó el polvo.



Fuego

Dicen los noticieros que San Diego se quema,

que alguien olvidó apagar una fogata.

Casas enteras hechas carbón, gente desalojada:

se quema la primavera de una falda floreada

la firma de papeles importantes

los negativos de las fotos de familia.

El cielo está rojo, cae ceniza.

Yo sé que fuiste tú: piromaniaca en serie.

Aún puedo oler el humo de mis paredes.

Todavía la imagen de esta ciudad ardiendo por completo.

Con el dedo en el lente enfoco lo que tus dedos encienden.

Aquí el cielo se puso rojo como tus pupilas frente al flash

pero no sonríes.

Dicen los noticieros que el culpable seguramente huyó a Tijuana.



Tijuana es ninfómana

La conocí en terapia, le invité dos cervezas

(al dos por uno).

Me contó historias increíbles para ser tan joven.

Me dijo que Tijuana dentro de Tijuana no cabía.

Confesó que los poetas eran aún peores amantes que los narcos

(ambos valoraban más su respectiva droga que un buen orgasmo).

Sus padres seguían juntos, pero no se hablaban.

La cama estaba dividida.

Me habló de una infancia llena de abusos.

Yo traía mi chamarra de piel gastada

ella era un homenaje post punk a Rita Hayworth.

Comenzó a llorar y afuera la lluvia se tragaba las casas.


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Omar Pimienta (Tijuana, 1978)

Cuenta con dos libros de poesía, Primera Persona: Ella (Ediciones de la Esquina/Anortecer, 2004), La Libertad: Ciudad de paso (concaulta/Cecut2006). Es (y siempre será) herrero de oficio, artista visual y jugador de básquetbol en decadencia. www.omarpimienta.blogspot.com

imagen 1: www.flickr.com/photos/laurachavarro/4629144659/sizes/m/

imagen 2: www.flickr.com/photos/jessyparr/1726103200/sizes/m/

imagen 3: www.flickr.com/photos/nathangibbs/90536494/sizes/m/

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huele la magia

al grunge y afines

In utero

Leo se asoma por la ventana para admirar el apocalipsis rutinario. Le gusta observar, desde su balcón en el décimo piso, a las insignificantes criaturitas que se desplazan mecánicamente hacia el cementerio de los sueños; pero, sobre todo, disfruta imaginando a las L7 tocando en el techo del edificio de enfrente. Pretend we're dead es la rola de hoy. Su vieja playera de la gira de Neil Young con Pearl Jam es la compañía ideal, la única. El domingo es un buen día para escupir juventud y agitar su larga cabellera al ritmo de una batería inexistente. Mañana recogerá su cabello para regresar a la oficina donde esperará ansioso el siguiente concierto dominical…

Gordon inhala dos líneas de coca. Pone el video de washing machine de sonic youth y comienza a correr por la calle sujetando a Kim de la mano. Llegan al centro del escenario donde hacen el amor al ritmo de la inquieta lavadora. Ella sonríe con su cara de niña muerta y se aleja, como se aleja aquella canción que lo hacía devorar cada segundo hasta arrojarle los restos al futuro, como se aleja el recuerdo de un bajo azul de cuatro cuerdas empeñado para pagar la fianza. Probablemente vender drogas no resultó tan bueno como lo planeaba. Le fue difícil tomar la decisión; sin embargo, todavía desliza con fuerza sus dedos sobre el aire, emitiendo un ruido perfecto que nadie escuchará. Mejor hubiera empeñado la televisión; no mames, no es para tanto.

En la cárcel escribió la última rola de la banda…

Andrea despierta bajo el cobijo de Cobain. Guiña un ojo mientras le muestra su cuerpo desnudo. Kurt se mantiene inmóvil. Polly espera ansiosamente la visita dominical de su padre. Suena un disco de los melvins. Papá prometió llevarla a la feria. Andrea viste nuevamente sus pantalones rotos y botas viejas, dejando temporalmente su disfraz de empleada en el departamento de perfumería. Papá no es aburrido como mamá. Andrea sigue el ritmo de la música. Papá ya no quiere a mamá. Requintea con la mirada la vieja guitarra colgada junto al enorme póster de nirvana. Papá…


A thousand leaves

Cansados de fingir estar metros bajo tierra deciden dar un paseo antes de su reunión. Quizás es tiempo de cambiar su existencia muerta. En el fondo saben que en algún lado de la ciudad todavía se puede oler algo de magia. Salen tarareando pretend we're dead. Andrea camina en Coyoacán entre neo-hippies de mierda y demás gente alter-nativa del tianguis fashion-cultural. Gordon recupera los sentidos junto con el cachún-cachún-ra-ra en el estadio de ciudad universitaria. Leo prefiere deambular por el zoológico de Chapultepec. Le gusta el olor de la marihuana combinada con incienso que se respira entre los estrechos pasillos. Saltar con la porra de los pumas se vuelve una actividad lúdica. Tomó la decisión de nombrar a todos los animales enjaulados. Probablemente en uno de esos inmensos collares de caracol y piedras se encuentra el elixir de la vida. Gooooooooool. Ríe cuando Jeremy, el orangután, enseña su trasero burlándose de los visitantes. Observa tristemente a los jóvenes skatos, así como a los chicos reggae. Goooya…Goooya… Bleach es un rinoceronte blanco recién nacido separado de su madre. Siente pánico al ver a un adolescente tan contento. Arbitro, la porra te saluda… Cinnamon girl es la jirafa que se deja acariciar a cambio de un poco de comida. Comienza a creer que la felicidad consiste romperte el hocico en una patineta. El partido termina con el comienzo de los madrazos. Evol es el oso panda demacrado por la soledad que gusta tanto a los niños…

Se dirigen a su encuentro pensando en lo reconfortante que es ver a alguien más jodido que ellos.


Slap-happy

La reunión en casa de Leo transcurre como de costumbre: escuchan el demo que grabaron mientras se imaginan tocando en un foro repleto de fans, saltando frenéticamente y escupiendo sus canciones. No saben en qué momento cambiaron sus sueños de convertirse en estrellas grunges por acabar una carrera y conseguir un trabajo bien pagado. Se limitan a recordar porque saben que su vida de adultos es real. Leo confiesa que la única ilusión que le queda es que las L7 toquen en el edificio de enfrente y que, cuando suceda, los restos de su juventud lo rescatarán; sin embargo, sabe que eso nunca sucederá. El momento de despedirse llega rápidamente y esta vez nadie pide otra canción. Andrea y Gordon dicen adiós para dirigirse, cada quien por su lado, a su casa por las dementes y resentidas calles de la ciudad. Se trasladan con la esperanza de que esta vez si se cumpla lo que han deseado los últimos diez años: que la violencia callejera los tome por sorpresa para despojarlos de este lugar tan vacío. Los únicos restos de magia se pueden oler en la sangre que resbala por las coladeras y que sirve de alimento a los lobos del sub-suelo. Razón por la cual es mejor pretender que estás muerto…

Empiezan a afinar sus instrumentos. Leo limpia los residuos de marihuana y cerveza. Andrea llega queriendo sólo acostarse sin pensar en su empleo en el departamento de perfumería. Gordon busca desesperadamente su mercancía. Terminan de ecualizar el sonido. Le da un beso de buenas noches a su hija pidiendo que Polly no termine igual que mamá. Se asoma desde su balcón y cree ver sombras en el techo del edificio de enfrente. Calienta la cuchara en lo que se le ocurre otra canción. Comienzan a tocar intensamente. En la calle unos chavitos de secundaria están violando a una mujer. En la casa de los vecinos culminan el asesinato. Brincan delirantes de un lado a otro. Sus gritos resultan el coro perfecto para el concierto dominical. La sangre es difícil de eliminar de su puerta, por eso mejor la deja, además sirve como aromatizante ilusorio. when we pretend that we're dead… Entra a su cuarto y descubre al buen Kurt escribiendo una carta suicida. Decide saltar desde el décimo piso. La última gota de sobredosis juega ya en sus venas. Durante el descenso toca su batería aérea. Toma su guitarra de la pared y la azota por todas partes. Se convulsiona al compás de sus cuatro cuerdas. Al llegar al segundo piso avienta sus baquetas al público. Su corazón deja de latir entre alucinaciones de niño. Avienta su cráneo una y otra vez contra el póster de la pared. Los instrumentos están heridos, pero no están dispuestos a callarse. Mañana habrá tiempo de curarse y seguir siendo funcional. Mientras tanto hay que pretender estar muerto… El domingo es el único día que te queda para tender tus sueños y lo utilizas para descansar, qué pendejo… No queda tiempo para regresar. Lo único que tienes que hacer es oler a tus imaginarias muñecas sangrando en agua tibia, en lo que Andrea, Gordon y Leo reposan sus cadáveres escuchando a las L7 tocar en el techo de un edificio.

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Guillermo Garay Torillo (Puebla, 1981)

Licenciado en lingüística y Literatura Hispánica y Maestro en Literatura Mexicana por la Universidad de Puebla. Creador de la revista literaria El Almuerzo desnudo. Ganador del Premio Filosofía y Letras –en el área de ensayo- 2006. Ha publicado en varias revistas nacionales e internacionales. Becario del FONCA estatal en Puebla edición 2008.


imagen http://www.flickr.com/photos/hosho/3492017093/sizes/m/

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e. el arte de las putas

Toda Atenas atenta le miraba,

y el vil pueblo ignorante y religioso

y el Areópago se escandalizaba

y el sabio, así amolando como estaba,


sin sacarlo, alzó el rostro y dijo: ¡oh necios!

no os admiréis con risas y desprecios,

que cosa natural es la que hago

y es lícito lo que es naturaleza.


Del hombre solamente la simpleza

dijo que esto era malo, y otro día

dirá, si se le antoja, que es pecado

el dormir y el beber; y a fe que habría

quien escrúpulo hará de haber cenado.


No estoy yo a los preceptos obligado

de otro hombre; esto no puede remediarse,

como el que al vino da en aficionarse;

y así ¡oh, belitres! no os admiréis de eso,

pues sólo es malo siendo con exceso:


¡que ha de ser la mujer, como la espada,

sólo por precisión ejercitada!

Si esto es pecar tan dulce y tan preciso,

vaya el legislador que así lo quiso,

y al hombre enmienda la naturaleza

o modere a la ley tanta aspereza,

que no hemos de ser menos que los brutos.

Así el del Basto en Nápoles metía


en cama de cristales trasparentes

sus pajes con muchachas diferentes,

y él, viéndoles obrar, se entretenía.

No por ejemplos tales los Catones

me miren mesurados y ceñudos.


Las doncellas más castas y severas

por esas calles van, medio desnudos

los cuerpos, sin pudor, de las rameras,

y no lo imitan; antes detestando

blasfeman de su vil libertinaje.


Tú, pues, ¡oh malo! a quien a tal paraje

condujo ya mi verso, si movido

en ti se halla el espíritu encendido,

si estás bien enterado, que mandarle

a un joven bueno y sano continencia

es lo mismo que darle la sentencia

de que no coma o de que no descoma,

dos cosas necesarias igualmente;


si ya esperezos tu cintura siente,

volviendo en torno los lascivos ojos

bufando al respirar como un caballo,

si el tuyo ya no puedes sujetallo

y empinándose pierde la obediencia,


que no hay remedio, y de tu edad florida

deja que goce, vaya ese nublado

donde haya menos mal. Ya que es preciso,

descargue en monte inculto o alta sierra;


y pues los dogmas que mi canto encierra

señalan el paraje donde ir debe

la tempestad que viene amenazando,

desatácate y vamos empezando.


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Nicolás Fernández de Moratín


Sección a cargo de Guillermo Carrera

Todas las imágenes son de www.suicidegirls.com

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Fraselogía

"Procuro no cargar mi memoria con datos que puedo encontrar en cualquier manual, ya que el gran valor de la educación no consiste en atiborrarse de datos, sino en preparar al cerebro a pensar por su propia cuenta y así llegar a conocer algo que no figure en los libros."
Albert Einstein

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